C'est grand' pitié d'Icare, ce me semble,
A la folie un tel dessein ressemble,
Par quel chemin est-ce qu'il veut aller ?
Il n'appartient qu'aux oiseaux de voler,
Les autres vont le pas, le trot, ou l'amble.
Quelque hardi qu'il soit, je crois qu'il tremble,
Et voudrait être à la nouvelle Zamble,
Sous ce plumage ose-t-il fendre l'air ?
            C'est grand' pitié.
Il serait mieux perché dessus un tremble,
Hélas ! En vain ses forces il rassemble,
Près du soleil ses ailes vont couler,
Et par sa chute il se va signaler,
Audacieux, et faible tout ensemble.
            C'est grand' pitié.

Issac de BENSERADE (1612-1691), Les Métamorphoses d’Ovide en rondeaux, 1676.